Sólo una mano que baila con el lápiz, sobre una hoja de papel. Sólo unos dedos que dibujan su vida sobre las teclas de un ordenador.
Sólo un alma desteñida, con mucho que soltar, pero sin ánimos de hablar. Sólo soy yo, en un momento, pensando sobre pensar.





martes, 13 de marzo de 2018

no ha pasado mucho más desde la última vez que nos leímos.

es curioso como el flujo del tiempo en este lugar extiende su sombra hasta una selva imposible
lo sabrás mejor que yo
                   un discurso coherente no podría explicar este estado
                                                                                                 turbado
                                                                                                        del alma.

estos días he descendido hacia mis nervaduras y pasiones
como un intento por entender los impulsos exaltados que rige nadie más que el azar

espero pronto poder recuperarnos en medio de todo eso que nos despoja.

el clima no es muy distinto al que tenemos costumbre
la verdad,
         ninguna temperatura es adecuada para el ropaje de nuestro espíritu.

créeme.
me he insistido en tomar tus ultimas recomendaciones,
pero es difícil estar perdido en algo distinto a mi.

de todas formas,
mi dirección ya no está en buscar los causantes de las ruinas cotidianas
                                                        que hoy me mantienen lejos de todo.

ya entendí que lo que pasó
fue la vida.