desde mi destierro voy soltando las noches que llevaba amarradas a la garganta

mis pies contra el pavimento en la constante guerra de desarme

mientras resuena su sinfonía de techos bípedos y madera húmeda

sin tanto aire se volvieron signos imborrables e insignificantes.

sobre ese montón estoy sin mañana.

tumbada, errante, de espaldas.

y la lira sin templo,

con piedrecilla en la boca, raíces mal cortadas y tinta de máquina.

goteando savia y riendo a causa de su derrame.

                                   pero ya es veintiuno.

se acabó el frío y con ello las hojas secas.

también se puede oír a lo lejos un terror de puertas 
violándose sin deseos
un terror de manos
violándose sin deseos

mercurio.
pienso;

            en la dosveintitrés dirección diego silva,

            con la sien izquierda sobre el vidrio inestable;

¿y si -no tarde- hubiese leído la sección noventa

de la edición dominical?